El contrapeso

La bailarina de Degas

coloca en la punta

de la zapatilla derecha

toda su existencia.

En el ápice del equilibrio

de inmodestas volteretas

y flash,

desde el silencio irrumpe

un rostro

que la devuelve a su infancia.

Pierde el contrapeso del olvido

y precipita,

y se quiebra.

La bailarina de Degas

tuvo una vez un padre.

El cultivo del asceta

Será la falta de música

en la sala

o el vino

que he dejado de tomar

será mi hijo

en casa de la abuela

o mi perro lejos

en la campiña

lo que esta noche

ha abierto en mi pecho

una hendedura

llena de afonía.

Apago el teléfono

para no entorpecer

la labor del hado

para no confundir

a los aduladores

con la suerte.

De la calle sube

el vocerío de los turistas

trepa a mi ventana

por las telarañas

de mi soliloquio.

En un texto sagrado leo

que un ángel

custodia este sopor

vestido de insomnio

hago a un lado la tristeza

que Sísifo me ha enseñado

ser eterna

hago a un lado los sueños

que la Vida me ha enseñado

ser bombas

que revientan en su ápice

no me queda más

que el tacto de lo certero

el sofá tres almohadas

mientras el alma

como el humo de un puro

asciende lenta.

Ejemplo

Un joven se sienta

en la banca de madera

apoya su mirada

en la piedra vibrante

del silencio

no canta el canto

ritual

no levanta la cabeza

hacia la cruz

escruta en la desnudez

de las baldosas

la sombra agitada

de un niño

del niño que hubiera podido ser.

Captura en la lente

de sus entrañas

el hondo deseo de amar

y saca del bolsillo

un billete mayor

que su ultimo ayuno

lo deja caer en la bolsa

sin el estrépito de la limosna.

Raíces

Nunca sentí la exigencia

de escarbar mis raíces

semilla

en la tierra/mundo

que originó mi sangre.

¿Qué importa si no fue Adán

si sólo soy

célula de una célula del mar?

¿Qué importa si en otra vida

fuimos hermanos o amantes

desconocidos

gente nacida del mismo

latir del tiempo?

El barro húmedo

es señal de pertenencia

el aire

el silencio

parpadeante inagotable

que se renueva y es respiro

del alma.

Me preguntan quién soy.

Me encojo de hombros.

La tradición es un marco

sobre una mesa de noche

jaula que encierra

el futuro

nombre que define

el límite

se agota

como hoja seca

o sigue su curso

desde el cauce del río.

¿Qué busca tanto atrapar

el hombre? El grano de arena

recibe indefenso

la ira del mar

su caricia

su lunático ir y venir

sin fronteras.

Apocalypse now

Se acerca la Navidad.

A pesar de la lluvia verde

que se empoza

entre los adoquines romanos

de las madres que matan

a sus hijos

para poder sobrevivir

de los fuegos de artificio en Mumbai

y de que nadie quiere ya

comprar castañas.

A pesar del gran bolsillo vacío.

Un Santa Claus en la plaza Navona

rifa bombones y reparte piedras

“es una broma”

los niños ríen.

Manolo pide unas monedas

o Antonio o Giovanni.

En la lata hay cuita de pichón.

La lista es larga y los gobiernos

estiran la cobija

queriendo cubrir los pies.

El índice de los estornudos aumenta.

Las vacunas son estériles

y no alcanzan para todos.

El párroco combate la miseria

exhibiendo una estatua de la Virgen,

regalando ropa regalada.

Sí, Obama ganó las elecciones.

Los chinos venden juguetes

tóxicos pero accesibles.

Este año también habrá una Navidad.

Hace calor y truena.

¿Colocaste el Arca en el pesebre?

El huésped

En la soledad de la alcoba

se insinúa una imagen

ligera y alta se desplaza

por la pieza

las manos en los bolsillos.

Tiene la camisa blanca

y la sonrisa encendida

la frescura inquieta

de otra edad.

Se sienta se levanta

busca

en los ojos huecos

del tiempo

un relámpago

donde apoyar su desvelo.

En la soledad de la tarde

regresa a hacer visita

este huésped

repetidas veces llega

rompe el cerrojo

entra

y habla

el temblor el mudo idioma

del deseo.

La luna se asoma

a la ventana

y quieta observa

los juegos del aire

una silueta en vilo

una mujer desarmada

los malabarismos de la soledad.

Concierto de la lejanía

Busco la melodía de tus ojos

en el aire frío de la mañana

y en cada hombre

que persigue mi mirada.

Me detengo frente a un rostro

que pide mi rostro

la sonrisa abierta al mundo

y un canto que nace

de las llagas de la muerte.

Penetro su pupila encendida

de deseos furtivos

desnudos

agazapados detrás

de unas lentes plomizas.

Su parpadeo acelerado

patalea en mi pecho

como una danza tribal.

Descubro allí tus ojos

resignados

naufragando en otro mar

el verde de la esperanza

en el petróleo vivo

de la incertidumbre.

Levántate en vuelo

gaviota

mis ojos apretados

entre el pico de tu destino

devuélvelos al amor

no dejes

que la espera contamine

el aire fresco

la madrugada

la melodía de tus ojos.

Un domingo más

Atrapar el verso para que diga

Amor te busco

hoy tampoco estás aquí

pero él se fuga

en la fuga del día

hacia el vino

el pescado al horno

hacia el olvido.

Estoy cansada de perseguir

el pájaro del tiempo

el aleteo repetido

un puro que se hace

ceniza

para nunca más nacer.

Hoy también me acerqué

a la Eucaristía

para atrapar el Verbo

que ilumina esta soledad.

No creo

que en el jardín vecino

las flores emanen

un perfume más intenso

que los pájaros dejen de migrar.

El cenicero y su cristal

tienen la misma forma

a la luz del Verbo

y en la oscuridad

de otro horno

de otra copa y su orfandad.

En casa

todo marcha bien.

En la vasija

está la fruta de siempre

los bananos sonríen

bajo los rizos de uvas rubias

las peras las manzanas

alguna con su habitante.

El gusano escoge donde

alojarse donde

esconder sus penas.

¿Será por necesidad

o realmente habrá

una pulpa incomparable?

Atrapar el verso para que diga

la Verdad.

No me importa lo que digan

los perversos son los puritanos

amor

los que no entienden

los designios del cielo

y se amarran el corazón

con el lazo de todos los prejuicios

Osvaldo Sauma

Ámame, te digo ámame

en el nocturno abrazo del silencio,

ámame

y calla como hace el amor,

tú que eres eso,

aun cuando callas.

Rózame, te digo rózame

que dulce murmullo eres

en el abrir de pétalos y no

rózame de alas,

de miel rózame;

el palmo rózame,

nacer como la semilla

que rozando posas.

Mírame, te digo mírame

espantado mírame

que suave,

desnuda

descubro

hasta el alma.

Cúbreme, te digo cúbreme

lentamente cúbreme

y súdame,

de sal y vientre súdame

de fiebre y paz súdame

de torso, bronce, penumbra

súdame

cúbreme, extiéndete

cúbreme.

Piénsame, te digo piénsame

en la claridad piénsame

línea que huye y no,

que ayer aún,

piénsame, mañana piénsame.

Estrategias no planificadas

Entrar en la vida de un hombre

que está triste

y tiene a otras mujeres

entrar sin que se dé cuenta

como un sueño

una promesa

o la muerte.

Mirarlo esconder los ojos

cerrar la voz,

soltar un grito del tintero

acuclillado sobre su cama;

mirarlo desde la memoria

ausente de mi fantasía.

Forzar la mano

dulcemente

forzar un puesto

entre las fotos que encienden

las paredes de su soledad.

Descubrir que ya estaba escrita

mi presencia,

que los otros cuerpos

sobran,

que sólo quedará el eco mudo

de párvulos implorares

y que aquellas noches se harán átomo del recuerdo;

descubrir de pronto que

soy pila bautismal

luz al fondo del camino

una apnea y el más hondo respiro;

descubrir que él sigue triste,

porque está feliz.

Edición 18

Noticia Biográfica

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